Ávido

Foi inesperado, um sonho talvez. Uma pureza imensa como a ilusão de uma criança ao olhar desenhos feitos de algodão no céu. As flores eram de todas as cores, os pássaros de barro ainda descansavam na estante, as letras eram tão claras que se misturavam ao papel branco naquele instante. Por desamor, o céu estava azul, não tinha nuvens, estava estranho. Minha fraqueza bateu novamente ao olhar aquele céu claro e infinito. O firmamento azul me lembra dor, me lembra do mesmo velho chão, dos mesmos velhos medos. O céu é a minha vida, uma vida feita de nuvem. O azul é uma miragem, é dissimulado. Acho graça das pessoas ao verem um céu assim. Ficam por horas olhando, a respiração é contínua. Novamente, da vida, eu só escuto o silêncio e continuo lendo as letras ocultas do papel branco, por horas de um tempo pleno.

Lua cheia

A voz é da flor, nunca vi mais eterna. Mas não ouvir a voz daquele tempo ainda me desespera. Cidades adormecidas, um trem de ferro ainda passa pela estrada deixada para trás. E foi no fim do dia que meus olhos brilharam ao olhar àquela lua, tão linda. Só eu andava pelas ruas olhando para cima. Impressionam-me as pessoas que andam ao meu lado, olhando sempre para baixo, com medo de cair, de certo. Não entendo, nem flores enfeitando há mais no chão, não há razão. Dá-me a tua mão, e então lhe farei olhar para a escuridão da noite, é inexpressivo ao coração. A noite insincera, é a lua, são estrelas, é bela. É mais clara que o dia, a luz do luar ilumina mais que o sol quando toca o ar. Queria dar a lua a alguém antes que, como a vida, ela morra. 

A cor da letra

A vida é promíscua e divina. Fascina-me a tentação com a sua aptidão de me seduzir e sempre me fazer cair em sua sedução. É o defeito que dá beleza à perfeição, é o defeito que sustenta um céu inteiro. O coração é selvagem e a solidão é uma grande viagem. Pandora é a vida quando não quer revelar o seu mistério. Anjos e demônios são a mesma pessoa, essa é a verdade.

À fronteira

Não quero ser percebida. Eu falo baixo, sem a intenção de ser ouvida. As pessoas a minha volta são de um planeta solitário que precisam fazer o mundo girar ao contrário. No mais, a vida é visionária. Mas o mundo diante ela ainda é como fazer um cego enxergar as cores da sua cegueira.

O segredo diz traído

Tem gente que não sabe amar, tem gente que vive a venerar. São tantas mentes asseadas que pensam tudo pela metade. Tudo que vivemos não passa de um sonho dentro de outro sonho. Da alegria nasce a tristeza, a lembrança feliz do passado é a angustia de hoje, a agonia tem origem do êxtase de um amor que está longe. Não acredito em nada que me falam, prefiro continuar enxergando o que só eu vejo, vivendo a vida pelo avesso e me encantando ante aquilo que todos desprezam. Prefiro amar a vida sem enfeites, sem postura. As pessoas me condenam, tenho um traquejo laico e dramático que me deixa assim, sem ter moral nesse mundo vago. Não existo em vão, não tenho a fé que inventam em ter para ter algo a crer. Eu não entendo as coisas, só digo palavras sem nexo, me traio em memórias, me contradito durante a história... Nesse mundo, o meu egoísmo é tão egoísta que o meu apogeu é querer ajudar. Na minha vida não existe carnaval, não existe resposta e nem espero a cura do mal. Vim de lugar nenhum, minha história é de quem quiser e cruzar o caminho. Um anjo contempla minha vida, mas não sei quem sela meu destino. Eu guardo o meu segredo dentro de um olhar vazio e espero o mundo girar na direção que o vento mandar. Mas eu não sou tão ingrata assim, eu aparto a quarta-feira para rezar pelas cinzas que as ondas irão levar.  

Heráclito

Outra vez, foi como se o meu equilíbrio se esvaísse. Aquela mesma toada me fazia refém no último instante. Era o meu ódio pelas flores, em um recinto. Passei algumas horas admirando meu fiel desespero antagônico. Meus olhos estavam embaçados, minha angustia procurava consolar o meu medo. Oscilei e tentei em vão dispersar a ausência que me atormentara por um momento eterno. Eternidade que conduziu a um anúncio final. Decifrei sinais de uma vida inteira ao contrário, onde metade da alma quer matar e a outra metade quer morrer, onde em prantos o coração morre de inoperância e continua vivendo, onde prevalece o óbvio de estar no meio de bilhões e ser só. Observei com atenção e supliquei como um poeta citando sua prece. Eis assim, surgiu uma luz clara da qual eu não consigo me lembrar da cor. Claridade que me recordou a inocência de quem diz que o sorriso é a melhor cura e o amor de um anjo é o mais puro. O mistério envolvia a convicção de um fogo permanente, feito um limbo no olhar da serpente. Compreendi que nada entendia daquilo que se passava em minha frente. Discerni apenas a hora que o relógio marcava novamente. Aquele momento me pôs a duvidar de muitas respostas que eu pensava existir. Imaginei-me como um riacho que em mente e pele se passam tantos reflexos e olhos, que mal consigo olhar para os olhos que vejo e muito menos sentir o calor e o vento que me tocam. Outros momentos como esse se repetem e dão existência ao fato descarado de que tudo é um épico erro do engano. Não existo nesse mundo e à nenhuma teoria coexistente para a origem do universo me encaixo, vim de Éfeso. 

E tudo até parece um anjo

E é como uma saudade de um tempo que ainda não passou. A tarde faz silêncio, a paz faz solidão, a intuição dá uma pausa ao retrato que reedita a promessa do acaso, é um instante. O agora e o infinito, o cansaço e o abrigo, a ida e a vinda, e por você todo o amor que houver nessa vida. 

Perfeito estranho

Saudade de momentos passados ou momentos futuros, lágrimas de plena felicidade ou sorrisos de desespero, falta de ar, vontade de tudo, graça de nada. Nostalgia daquilo que nem existe, sentir falta daquilo que persiste, mas ninguém se importa. As tragédias das horas nuas, nos mostram, sem insistir, tudo aquilo que é negado, tudo aquilo que vivemos, tudo aquilo que precisamos... mas que no fim vemos sem enxergar, sentimos sem sentir. Preferimos enxergar aquilo que é mais fácil ver e assim criamos razões para a criação que nunca foi criada, tentamos criar cores para enfeitar a vida e assim tornamos o vital bem mais complexo do que realmente é. Não é fácil entender ou explicar a vida, mas a beleza está absolutamente aí... não há o que ser entendido ou explicado.

E voltamos loucamente pela perda?

Respiro, apenas. Como todo o resto do mundo. Somos iguais até mesmo na forma e no motivo que damos para o ar. Vivemos para ocupar espaço no mundo e assim, de praxe, de lei, levamos a vida que, na verdade, nem faz tanta questão de existir. Tentamos achar refúgios nas coisas que criamos para dar motivo ao que nem utilidade tem, esquecemos daquilo que, sem ao menos saber, necessitamos. Tentamos achar utilidade em tudo, tentamos procurar significado para o mundo, tentamos viver de acordo, vivemos sem viver. É muito fácil encarar a vida e, como consequência, classificar a razão de tudo como Céu e Inferno. O único problema é que não vemos que isso, na realidade, não existe. Na verdade tudo depende de... tudo. Todo céu tem seu inferno, ninguém é feliz sem perder o ar, o chão, os sentidos... sem se desesperar, agoniar-se, apavorar-se. Se algo existe é inquestionavelmente inquestionável, apenas existe. É preciso lembrar que a vida não é bonita, a vida é bela e, sem querer dar satisfações, ela é constrangedora, um paradoxo. A vida é isso, tudo ou nada. Depende para que e pra quem.

Cale-se

"Pai! Afasta de mim esse cálice, de vinho tinto de sangue. Como beber dessa bebida amarga, tragar a dor, engolir a labuta. Mesmo calada a boca resta o peito. Silêncio na cidade não se escuta. De que me vale ser filho da santa, melhor seria ser filho da outra. Outra realidade menos morta, tanta mentira, tanta força bruta... Como é difícil acordar calado, se na calada da noite eu me dano, quero lançar um grito desumano que é uma maneira de ser escutado. Esse silêncio todo me atordoa, atordoado eu permaneço atento, na arquibancada prá a qualquer momento ver emergir o monstro da lagoa... Essa palavra presa na garganta, esse pileque homérico no mundo, de que adianta ter boa vontade, mesmo calado o peito resta a cuca dos bêbados do centro da cidade... Talvez o mundo não seja pequeno, nem seja a vida um fato consumado. Quero inventar o meu próprio pecado, quero morrer do meu próprio veneno, quero perder de vez tua cabeça, minha cabeça perder teu juízo, quero cheirar fumaça de óleo diesel, me embriagar até que alguém me esqueça."

E então a alma compõe uma música para a vida acontecer.

Hoje o sol finalmente amanheceu... sorri tímida, até mesmo por me esquecer como se mostra quando se está feliz. Feliz.. na verdade eu até me esqueci como é isso. De certo, isso se dá pelo fato da grande ignorância da humanidade de tentar rotular como triste ou feliz exatamente tudo, desabilitando assim a já insana subjetividade humana. Adoro o amor, por mais que também seja uma grande bobagem. Nesse tempo onde não existe o tempo, tudo é uno, sem censuras, sem sentido, sem razão.. mas há dores e desejos... dores e desejos que são vistos de uma maneira demasiadamente esvaída. Nada é mais visto ou pressentido.. tudo é marcado, organizado, explicado, obrigado, padronizado. Até mesmo a vida que você decide amar, é assim.. você sabe exatamente qual é e porque a ama. Quase nada tem tanta graça, quase tudo virou fumaça e assim a vida vira... nada. Às vezes, em qualquer esquina nos encontramos, mas não é a mesma sensação que tivemos há 5 minutos atrás... tudo é mais chato, mais monótono. Aliás, tudo é e virou comum. As cores viraram preto, os lábios não traduzem mais o que o coração sente, o "amor" é uma grande regra e a felicidade, bem.. a felicidade virou vital, por mais que você não a tenha, você é obrigado à, pelo menos, fingir contê-la sem criticar ou questionar coisa alguma. Se for pensar pelo menos um pouco, veremos que a maior satisfação da alma seja talvez então morrer, por digna inoperância, por tudo que você jurou ou negou amar até o fim eterno. O amor não é nada mais que uma mera arte, e arte nunca foi algo entre um homem e uma mulher apenas.. na verdade, a arte é algo que existe simplesmente para não ser entendida, nem explicada.. a arte é viver, sem necessitar saber, em um momento continuo e bruto entre o amor e o ódio durante todos os segundos da vida escrita por lembranças do futuro, e só.

Relógio.

E então o sol da madrugada revelou a luz das estrelas.. podia assim ser um dia diferente, sei lá. Pois não foi. Foi o mesmo dia de tantos outros passados e de tantos outros.. dias. Fazemos listas, mas ainda bem que nada é como planejamos, nada acontece como queremos e nada está preocupado em querer acontecer como nossa vontade. Perguntas não tem respostas, respostas não respondem perguntas.. respostas não existem. O que recebemos são pistas, explicações, referências. Nada é mudo, nada é cego, nada é surdo. Mas também nada faz questão de dizer, tornar nítido, ou escutar nossas indagações. Tudo é nada ou, simplesmente, tudo. Procuramos pistas, significados, explicações, títulos para tornar a vida mais cômoda. Vida que está pouco se lixando. É difícil entender algumas coisas, e que bom. É bom saber que tudo tem vários sentidos, várias linhas entrelaçadas. É complicado entender algumas coisas que nem precisam ser entendidas. Sofremos por vontade própria e ainda sim pomos a culpa em uma força maior, porque? Porque é mais fácil. A arte dita e reedita a vida. E você, se reconhece no espelho passado ou na foto de agora?