Cyro

Ademais, ática era a flauta que espreitava as flores do mal polidas ao chão. Em quase um segundo, eu senti a brisa que tocava a astuta e pálida pele de Sísifo. Ente, a maior flor do mundo olhava anjo adentro, duvidando, em um impasse, de sua pureza. Olhos sujos de poemas, condenava o fúnebre arcanjo da vida. Seu olhar de náusea, repelia as coisas das palavras sem ênfase. O silêncio consolava o grito, o mudo medo soletrava o sol. O amor cigano fez uma flor nascer na rua. Debochada, era uma flor, nasceu desbotada. Sem dó, furou o asfalto, ignorou o ódio, declarou o nojo e encerrou o tédio, era uma flor.

Mortalmente insano

Até quando o conserto de uma voz calada? O pecado faz sentido até relutar, a alma ainda pode sonhar. Alma perdida de um mundo que recende a morte. Retiro minha mente do exílio, tento pensar, ser metade. Mas ao pensar, minto, contradito o que sinto. Uma rosa sangra com fervor, recita tua lamúria, no meio de um imane e atroz recinto. 

Flores

Mesmo com o refrão de uma flor, não há quem possa se esconder da solidão que emana de uma alma desarmada. Conheci a paz cortejando a insanidade da dor de um vinho derramado, o remorso do vento que não sinto. Vento que desenha no ar a aversão de um mundo desumano que sabe sobre tudo e não se espanta com nada, um equilíbrio subumano ante o caos de uma vida perturbada. Melancolia e um pouco mais, feito um nó cego que nunca desfaz. Somos a resposta exata para as perguntas feitas pela metade, ternos sinais de um Deus insano subestimando uma oculta realidade. O disfarce revela o coração do mar no abismo do devaneio de um olhar. Um sorriso no meio do deserto, no brilho de um acaso certo que dispõe do descaso quando a noite chega a sua existência, que por essência se foi quando a lua se pôs. Na canção você cruza fronteiras tentando imaginar um tempo que a muito tempo a poeira levou.

De duas uma

Escute o silêncio, que por cego ficou mudo. Sinto e ouço teus mais ocultos sentimentos e apuros. O tempo é uma criação da fantasia, anos demoram um segundo, um segundo demora anos. O restante da eternidade traduz a leveza de uma angustia sob o pôr-do-sol da tempestade. A poesia do desatino se torna pura e ingênua aos céticos olhos de quem sonha ante a lua. Não perdure minha dor, meu poema já virou amor.

Por três vezes me ajoelhei

Pode ser realmente estranho, mas eu vi pedras rindo para as paredes na noite de um mesmo luar. Desde esse segundo, o tempo se tornou um obsoleto relógio que marca uma eternidade. Eu só sabia que não sabia como é saber exatamente o que se sabe, é infame. Era um mar dotado de beleza e confrontos entre elos seduzidos de contrários nefários. Naquela hora não existia verdade nem mentira, só havia um eloquente relativo de um absoluto que não era visto por ninguém do salão. O seu coração batia rápido, ia em direção ao porto sob uma bruma impiedosa. Ainda no salão eu olhava a minha volta, havia pessoas conversando com alto tom de voz. Eu olhava a minha volta e escutava uma melodia que ninguém ouvia, ouvia palavras que ninguém dizia. Eu estava louca? Não, era o meu coração recitando uma poesia que declamava algumas flores insólitas. Meu coração me dizia que estaria ao meu lado por toda vida. Sete dias e sete noites sonhei, a fim de esquecer minhas desventuras. A solidão ainda se atrevia a desejar e o desejo ainda ousava em existir. Talvez eu ache quem me cure, alguém que vem em um barco sem vela nem remos. Estava por vir em um mar à revelia. Pela manhã o sol era frio e errante, o ar tremia. Tampouco a felonia daquela manhã pálida rompeu o dia e então a noite despontou. O clamor da lua alegrava os olhos de quem contava estrelas sob sua luz. A noite não é triste como dizem por aí. Quem ignora o anoitecer, ao contemplá-lo sente uma paz extrema que o sol não traz. A minha vida se resumia naquele momento, o rumor ecoava pelo recinto. Era um esplendor de misericórdia de um arcanjo mal amado, a sátira de um Êxodo maldito, mal dito. Eram palmas em coro igual quando um cantor magnífico sobe ao palco. A platéia dos meus olhos estremecia de desprezo. É uma cruel alegria e uma angustia sem fim. Minha voz estava em silêncio, alheia a tudo, em êxtase. Lastimei exasperada, aquele amor e afeto que tomava o meu coração doía mais que o ódio. Não culpo quem ama, mas me atormenta o fato de que, assim como a morte, o amor também é fatal. 

O artista e sua lâmpada

Garanto que não garanto nada. Dependo de alguém, mas nada garante que ir adiante é o melhor destino. Queria saber quem é o nada, já que o nada é alguém. O martírio onisciente alude a lucidez à flor da pele. Messias me disse que o juízo final era logo na esquina, e foi. Por um momento o impulso me expulsou da história que levo na mão. Foi um tempo de doçura fel que por desventura caiu no abismo da decadência do equilíbrio sereno entre a vida e a morte. Eram lembranças de memórias que não existem. A saudade é muito sublime, o que eu sentia era um egoísmo enorme da minha parte. No meu sorriso nasceu uma flor cuja a unica pétala que restava estava escrito em sangue: "A solidão é um muro entre dois jardins". A angustia era da primeira vista, o diabo ainda era um anjo. Eu pensei com o coração, mas à nenhuma razão cheguei. O meu coração é um ladrão. A canção me citava a utopia de um sonho consumado. Eu só conseguia enxergar sorrisos à minha volta, sorrisos que me guiavam a um mundo obscuro de uma escuridão que de tão clara cegou meus olhos. O riacho de pedra guiava ao outro lado do jardim, mas não me conduzia. Escalei e me sentei no topo do grande muro. Me deparei com um reino distante, onde o amor era seu reinado. Era um rei mal coroado e não sabia que de tão cansado já morria. Minha coragem não me deixava seguir em frente, fiquei observando. Se passou uma eternidade, desci daquele gigante muro. A triste despedida teve medo ao partir. Veio-me recordações de momentos que parei para observar, algo que nunca tinha feito. Narrei a minha história por um momento. Minha mente refletia em aguas correntes que erros sempre repetem, pois nunca deixam de ser erros. Errei ao acreditar no que acreditei, ao olhar para a lua que já olhei, ao amar quem eu já amei. Voltei pela sombra de algumas árvores. Segui uma trilha que por instinto tive que trilhar, pois era tão escura que mal podia enxergar. Aquela escuridão iluminou a minha doente alegria de uma melancólica melodia que recitei noutro dia. Lágrimas se lamentavam pelos cantos da floresta e por fim a paz deu emboscada à fuga de um sonho mal sonhado. Amanheceu, o sol me trouxe um sorriso. Um riso que nem eu sabia que ainda existia. Eu devia estar alegre e satisfeita, mas acho que tudo que há de belo virou uma insípida piada. Atravessei alguns pântanos e descobri em calmos cumes um diamante tolo. Cheguei então a uma estrada bifurcada. Enxerguei inúmeras sombras espelhando estradas que já passei. 

Enquanto o sol nascer, a lua vai brilhar

O dia mentiu a noite, a saudade não sentia mais o instante. O vulto daquela sombra era um postulado de fraqueza, tristeza, e que seja. Uma sombra da vida, uma alma maldita. Era simples, serena e sem delonga. Dizia frases curtas, enquanto andava sobre a terra molhada pela chuva. Sentia o vento destruir teu corpo, a estrela iluminava seu rosto. Como um abraço terno, o mais belo momento, um adito templo. Emanava ali um sentimento imperfeito, a aflição inútil. Primeiro podia ser um sonho, talvez. Em seguida se precipitou em realidade, e secretamente almejei algo que nunca existiu. Aquela sombra era um devotado corpo sem alma. Um axioma profundo por fora, e em decadência suprema por dentro. Em sua mente passou-se uma lamúria condenada, um pensamento frenético. Mas o pensamento trai as palavras, desperta a rosa pálida que sangra só e inválida. Um imenso declínio, o anjo da morte morreu em meus braços. Eu o carreguei no colo, mas não havia caminho. Uma loucura constante me levou à direção contrária. Meu passado sussurrou uma santidade, um buraco no espaço do tempo. Implorei que deixasse cair a lágrima inerte. Vaguei em direção ao vazio infinito. O amor era a unica força que restava. Infame, essa força é um exílio da solidão, ou não. Então o dragão incessante do céu devorou os medos eternos. Na catedral, o senhor do mundo acendeu uma vela ao anjo, mas o suspiro da morte apagou-a. O fogo da vela sufocou o coração e quebrou a mentira em pedaços. O resto da vida continuava sem respostas nem verdades. A inocência derreteu, e a hora negra me arrepiou. A vida clamou um mísero grito, sendo apenas um pretexto do que era pra ser. Outrora, a morte respirou mais uma vez. As asas do anjo se abriram, soprou o meu rosto como um pedido de perdão, sorriu, segurou a minha mão, e então voou ao limbo em vão. Dali o impossível me criou, e o êxito se lamentou. A minha paz era profunda, mas sequer entendida. Toquei o infinito vago, a vida é uma memória, o tempo é a melancolia, e a eternidade uma história. 

Dispenso

O amor só é imortal quando aprende a morrer. E era sempre, sempre o mesmo novamente, a mesma traição. Eu tentei me entregar a outras paixões, mas não existe paixão. É do amor que sinto falta, do seu amor e mais nada.

Quase sem querer

Numa alma, uma vida. Encanto e magia, quantas e quantas vezes eu tento lhe dizer o quanto eu amo você. Talvez eu diga palavras que dizem nada. Promessas são feitas no ar, ditas por quem ama o amor. É uma saudade do que não foi, depois do adeus em uma eternidade temida, mas amar como eu te amo é só uma vez na vida.

Belo incerto

São tantas historias para contar, nas quais não se conta o que se sente. Enfim é o retrato que condena um tempo poente ao traduzir a cor da brasa. A minha alma dorme profundamente no exílio, onde sonho em viver de amor e palavra. 

Boneca de pano

A voz era suave e ternas eram as palavras. Mútua ternura que restituiu um desígnio enternecido. Como convém, rendeu-se à tempos mais remotos que este. Estava tudo desolado, em pouco tempo eu senti a sua falta e então me lembrei da sua inexistência. A alma encantava as ruas, o pobre louco morria de amargura embaixo da chuva. O relógio da catedral enfim marcou meia-noite, a triste estátua de mármore chorou. A lua se ocultava numa nuvem escura, calou-se a flauta do mendigo. Aquele homem digno olhou para a catedral e zombou-a com um riso de escárnio satânico, de pobre artista. Escarneceu debochando como o ardor de um fogo julgando outra vez. Sentou-se na calçada e para a chuva caindo olhou. Lembrou-se de um amor perverso, maldoso e invalido. O amor tem lábia, fazes penar ao som de magos decantes. É chalaça, é cantiga de mau trovador. Eu vivia como aquele mendigo. Aquela flauta era a poesia ideal. Eu amei sem ser poeta, fui louca, pequei, fiz mal. O desatino me faz recordar de um tempo que ainda não passou. Tudo a minha volta transmite ódio, tudo a minha volta emite amor, tudo a minha volta me causa dor. O jeito é cantar pela mata pra ver se endireito a minha vida, vou deixar as serenatas malditas. Se eu pudesse desfazer tudo aquilo que está feito, só assim o amor seria contrafeito. A chuva enfim acabou na noite sonorosa, o luar era bonito se visto do alto da serra. Era um momento, era um céu estrelado, era um homem com a sua viola e uma morena do lado. Mas há quem entende o amor. Sabe lá e quem será? Até hoje eu tento encontrar explicação, mas não há. Você se engana perante indecisos caminhos dessa vida cigana. Pedi para a estrela do tempo ensinar-me a sonhar, mas tudo é tão ofuscado quanto dizer que o pôr do sol sempre será a mesma lua. O amor é cinismo, palavras e silêncio. O maior sarcasmo de todos os tempos. Tentamos encontrar respostas para a vida, mas a vida está na flor, a vida é sorrir ao lembrar-se de um sorriso, é amor. Mas não confundam o amor com extremos, afinal o bem e o mal morrem no final. No corredor da noite daquela cidade silenciosa, emanava novamente a flauta do mendigo que a lua calou. Observei mais um pouco aqueles trechos da vida de uma vida esquecida. Voltei para casa, a luz era farta pela fresta da porta entreaberta. Na minha cômoda, o retrato antigo do seu sorriso envelhecia comigo. Eu enfrentei a insônia naquela noite, eu pus à prova minha resistência, tive que fingir o que não sentia, mas a minha alma abstrata ainda é tudo que me resta. Aqueles trechos desolados deixaram-me apenas sofismas, o resto você calou. Mas teu oculto sorriso ainda é a minha sina, a minha trova. O sonido das ondas era manso, o vento sonegou que descalço caminhava à beira da praia. O sol renasceu e brilhou sob aquele tenebroso alarido. A melancolia cessou suavemente, as minhas mãos caíram inertes sobre o manto ainda fremente. Dormi então. Sonhei com uma lembrança que me recordava uma verdade, lembrança que o sonho me trouxe sem dó nem piedade. O sonho dizia astuciosas palavras sobre o dom de ler nas estrelas. Entre cânticos de alegria, o amor à repugnância. Na verdade eu nada entendia o que sonhava, mas continuei clamando um mísero delírio. Só compreendia que tinha um sonho na mão, mas não sabia sonhá-lo, eis a questão. Depois de infinitas horas, o sino da catedral  tocou, mas continuou mudo. Acordei do sonho e continuei a sonhar que descalça fui novamente dar bom dia ao sol, ao som da flauta daquele mendigo. 

A nuvem

E o tempo passou, envelheceu. Foi uma nuvem que o vento soprou, escondeu. O silêncio é uma tortura, foi um adeus de ternura, alguma coisa se perdeu. A madrugada então chegou, o sereno caiu. A noite é inusitada, a poesia da madrugada senta ao meu lado sem dizer nada. Em silêncio ela me conta uma história, um encontro ao desconhecido. Convence-me sobre a estrada da vida, com passos no chão da jornada em uma trilha infinita. Há um silêncio atroador em mim, e é a partir desse troante que eu retiro minhas palavras. No tempo, no espaço, no descompasso do intervalo entre o dia e a noite, o nada, às vezes, me faz companhia e ainda me sinto como se estivesse plena de tudo, talvez assim seja. A noite me fez e, assim como o luar, do mundo afora eu faço pouco caso. O mundo eu não entendo, vendo que a vida está se esvaecendo. É preciso olhar para ver e ter alma pura para entender. E assim talvez nada faça sentido, ou talvez tudo faça sentido algum. A vida é uma escritora dramática e caótica, e seja lá o que for declarar, mesmo sendo mentira, eu acredito. Eu quero viver no sertão à beira mar, vendo um álbum de retrato que eu já cansei de olhar. A vida é isso, não tem segredo, só mistério. Um mistério que traduz um tempo no espaço, um anseio edípico, uma estrada real, enquanto a louca fantasia cristaliza a eterna nostalgia de um lugar surreal. A existência é o melhor e o pior de mim, ao meu redor é deserto e tudo ainda está tão perto. Até o meu céu está tão longe, que me incomoda a sua companhia. O meu céu fica em cima do teto, tem as quatro estações, mas não o enxergo. Na janela venta, o vento devora o breu. A ventania sopra a areia, parece um tempo que se esqueceu. Então a alma compõe uma música para a vida acontecer, decompõe versos em pedaços interpostos, versos mal ditos. As margens dizem da rima, mas não é uma canção, é uma sina. Uma sina aflorada numa angustia sóbria, vasta, profunda e muda, a lenda. É uma beleza insincera, demasiadamente bela. É um olhar ofuscado, e enfim a vida me sorri. Não quero que o dia venha, não quero uma madrugada no fim da estrada... assim eu só teria amor, amor e mais nada. Cada hora teria seu encanto, sem bonito nem feio. Ao vento cálido, as pétalas cobrem o leito. Os olhos marejam as nuas flores inertes ao chão. O silêncio ainda está lá fora, o seu olhar demora. É magia, olho a olho e nada a falar. O pôr-do-sol me traz seu olhar antes e seu sorriso depois. É profano, o olhar abafa o grito. Um amor que eu guardo no peito, jamais sentido. O belo me recorda poemas que declamei a vida, até que encontrei você naquela esquina. As horas são eternas e o tempo envelhece. Mas enquanto a vida passa, eu ainda procuro acreditar naquilo que duvido,  ainda busco a razão no ar que respiro, no medo que eu ainda não sinto, nas horas nuas, na felicidade, na nostalgia. Ao fim eu nada encontro, sempre acho você no meio de tudo. Eu te amo, e no tudo você é a minha insana paz, o meu mundo.